بكرسيّه المتحرّك يُخاتل شبحاً في الممرّ،
يُطلّ بشَعره الأشعث من زجاج النافذة،
وجهه الباهت يبدّد الوقتَ في لمحة،
يرسم بغليون الماضي مصْعداً من دخان…

غريبٌ،
سكنتْه الوحدة منذ أنْ أرسى بلاداً للعزلة
تسلّقته شجرةُ جوّافة كئيبة،
يغفو قليلاً، تحت ملاءة الدنيا.

في عينيْه فجرٌ تخفُّ إضاءتُه،
أصابعه المنفرجة رؤوسُ سلاحف
تخرج للتّو من رمال صارت متحركة،
فيما ريحٌ تُدير أعناقها الى الأعلى
فالأعلى…

بنى كلَّ شيء، في مهبّ العمر، من رعونةِ الطين…